BLANCA DE CASTILLA, LA REINA QUE DOMÓ A FRANCIA

Hermana de Berenguela, Blanca no fue una nota al pie, ni un reflejo menor. Fue un vendaval político con voz dulce y carácter de granito. Una mujer que no necesitó trono para gobernar, ni altar para inspirar temor. Si Berenguela encarnó la sabiduría silenciosa del poder en Castilla, Blanca fue la artillería fina que sostuvo el reino de Francia con una eficacia que aún hoy desconcierta a los historiadores.

De ella se dice que era una combinación peligrosa: el temple castellano y el orgullo normando en un solo cuerpo. Una Borbón antes de los Borbones, una Plantagenet con vocación de regencia, una mujer que no aceptaba la autoridad si no era para ejercerla. Se podría pensar que su vida fue una sucesión de oraciones y penitencias, por eso de que también fue madre de un santo, pero no: Blanca no se limitó a rezar, tejía política entre padrenuestros, y entre misa y misa manejaba a obispos y nobles como quien reparte piezas en una partida de ajedrez cuyo resultado ya ha previsto.

Nació en 1188 y antes de cumplir los doce ya estaba comprometida con Francia, literalmente. Fue su abuela, la mítica Leonor de Aquitania, quien la condujo a París para cerrar un pacto matrimonial con Luis, el heredero del trono francés. Que nadie se engañe: la operación era todo menos romántica. Se trataba de estrechar los lazos entre Castilla y Francia en pleno siglo XII, con Inglaterra amenazando desde el canal y Roma metiendo la cuchara en todos los asuntos. Blanca fue, desde niña, un instrumento diplomático. Pero uno con voluntad propia.

Se casó con Luis VIII en el año 1200, cuando tenía doce años, y no tardó en entender que el verdadero poder no estaba en la corona, sino en la corte. Luis, como tantos reyes, prefería la espada a la pluma, y mientras él guerreaba y mandaba, ella observaba, aprendía y tomaba nota. Nunca alzó la voz en público, pero en privado hablaba con una firmeza que dejaba temblando a más de un cardenal. Porque sí: los obispos también temían a Blanca, y con razón.

Cuando su esposo murió en 1226, dejó a su hijo Luis IX con apenas doce años, y a Francia al borde del colapso: nobles rebeldes al norte, obispos intrigantes al sur, cruzadas fracasadas en ultramar y una corte con más ambiciones que lealtades. ¿La solución? Una madre regente. Una extranjera, además. Una mujer. Y aún así, la mejor opción disponible. Porque Blanca no pidió permiso. Simplemente tomó el timón, y lo hizo con la naturalidad de quien ha nacido para ello.

Convenció a los nobles con firmeza y promesas que luego cumpliría a medias —como todo buen gobernante medieval—, encerró a los revoltosos, sobornó a los obispos, domó a la corte y afianzó la corona sobre la cabeza de su hijo. Francia volvió a funcionar como una maquinaria bien engrasada, no gracias al milagro ni a la buena voluntad, sino al control férreo de una mujer que dormía poco, rezaba mucho y no dudaba en intervenir cuando el poder se tambaleaba.

Y no sólo gobernó: educó. Moldeó. Pulió. Modeló. A Luis IX no lo hizo la gracia divina, lo hizo su madre. Le enseñó que el lujo era una trampa, que el poder exigía austeridad, que la justicia era más que un discurso y que la santidad empezaba en los pequeños gestos. Le inculcó el temor de Dios como otros inculcan el temor al padre. “Preferiría verte muerto antes que en pecado mortal”, le decía. Y Luis se lo creyó. Y actuó como si cada decisión de gobierno tuviera consecuencias eternas.

El niño se convirtió en rey. El rey, en cruzado. Y el cruzado, en santo. Construyó la Sainte-Chapelle para guardar la corona de espinas de Cristo, promovió una justicia real que incluso sus enemigos respetaron, lideró expediciones a Tierra Santa que fracasaron en lo militar pero triunfaron en lo simbólico, y murió en Túnez con la cruz al pecho y el nombre de Dios en los labios. Fue canonizado en 1297, un récord para su tiempo. Y sin embargo, lo que rara vez se dice es que su canonización no empezó en la cruzada, sino en la infancia. En las manos de su madre. Blanca fue, sin título eclesiástico, la formadora espiritual y política de San Luis de Francia.

Cuando Luis alcanzó la mayoría de edad, Blanca no desapareció de escena. Siguió interviniendo, aconsejando, reescribiendo cartas, administrando conflictos. Cuando su hijo se ausentó para guerrear por la fe, ella volvió a tomar las riendas como si nunca las hubiera soltado. Y cuando murió, en 1252, el rey —ese mismo Luis que había sostenido una cruzada, un reino y una santidad— lloró su muerte como un niño. No perdió sólo a su madre. Perdió su brújula.